The Fountain

A Darren Aronofsky

Cuando me muera
quiero yacer en la tierra,
que mi cuerpo la toque,
que mi sangre la alimente,
que pongan una semilla
para que allí nazca un árbol
y entonces yo, sea árbol.
De él nacerán flores
que los pájaros habrán de comer
y entonces,
me iré con los pájaros.

No estén tristes,
porque la respuesta es la muerte.
Existiremos juntos,
siendo árbol, siendo flor
y siendo semilla y pájaro
y la mano del hombre,
de la mujer,
que ponga la semilla
en las tumbas
de la tierra, de la vida.

Lobo está y la señorita que sepa tejer

Mujercitas adorables que juegan al juego de la predestinada vocación celestinística. Que buscan romeos en los vecinitos de la cuadra y de las cuadras de más allá. Fabulando, esperando el príncipe más o menos azulado que las recoja del mundo mortal y las lleve en su caballo alado hasta el altar. Jamás se darán por vencidas, aún con los años, martirios, desolaciones repetidas, engaños inescrupulosos. Siempre seguirán buscando, añorando, rezando a cuanta fe se tenga o no se tenga.

Y siempre, más o menos azulado.

Belleza

Allí en el pedazo de algodón que apenas asoma sobre tus carnes voluminosas, exageradas, yo: veo la más absoluta belleza. Allí donde la grasa acumulada no es políticamente correcta, esa que ahora me muestras sin el más absoluto pudor sin sospechar que te miro y te veo bella. La misma que has intentando esconder a través de las más ridículas poses que no logran contener tus abundantes contornos excesivos, potentes. Te has expandido y tu cuerpo lo sabe. No imagino a un hombre más felizmente excitado que con las orejas entre tus redondeles y sin embargo, ese u otro pueden preferir un trozo de piel seca pegada al hueso. Tus senos, tan perfectos como nunca he visto se pierden cuando no te eligen por tus abundancias.

Pavada. Cansancio uterino

Cansancio de la convivencia permanente con el apocalipsis.
Pestes, demonios, errores y desencantos.
Estas no parecen tardes buenas.
Pasará. Pero qué pesaroso.

Panza

Como a un círculo, una curvatura graciosa
la veo desde arriba - no más que una perspectiva -
a mi candorosa, blanda, perseverante
barriga.

Un bandullo inolvidable para mi mente
intoxicada por mercaderes de belleza
mirada por unos ojos que no son los de los pájaros
de la niña del cuento de Galeano.

Y sin embargo, me es ignoto mi cuerpo aún.
Que cambia, que envejece, que anida
y que muere.


12/10/08

Amor

“…mujeres revolucionarias que pueden pensar y escribir, leer…

… una receta de cocina para preparar una torta de naranja para mamá que viene a visitarme: Batir 3 huevos con 220 c.c. de leche – descremada – ¡ah! Agregarle 1 taza de cáscara de naranja rayada.

(Es importante ser independiente, fundar ideas propias y sacar sacar sacar esta mancha ¡maligna! Camisa: descartable, manos ¿descartables?)

… a Jame Joyce, Barthes, Manuel Puig, mi querida Alfonsina, Pizarnik, a Virginia Janza.
Decoración final del bizcochuelo: dulce de leche light con coco…no hay nada como el amor.” (¡?)

(…)

Mujeres.