dis-tintas

y las rosas
y los cielos

siempre inevitables
provocando la dicha
el insolente deshielo
de los corazones
y las primaveras
pero vos y yo
descendiendo contracorriente
a ras del aire
a tientas
sin velos ni ademanes
deslizando el roce del abismo
mariposas atrapadas
hasta el fondo del ser
donde te leo y me miro
y aún así no despierto
sólo este equinoccio a contramano
que no desamordaza el grito
ni siquiera un húmedo bostezo
este vuelo solitario y desmedido
ombligo de mi misma
a contra vida
perseguida de soles
y de fuegos


                                        a Ivana Alvarez,

                                        por su poema 21 de septiembre



Ailén Kuyén

21 de Septiembre

Sigo hibernando cuando todo afuera se revela primavera. Los pimpollos que revientan y distingo mujeres rebosantes. O son ellas las que estallan. Pieles asomándose, tímidas. Y otros cuerpos ansiosos por el aire, desnu-darse, que los toque el sol y hombres, mujeres.

Reparo en estampas floridas y lunares. Amarillos rabiosos. Pero de mí, no se saben hojas verdes. He quedado triste en el otoño, que allí fui bella. Fuera de ciclo, me parezco a una flor marchita. A esa ramita disecada por un libro. Sin recupero del brillo de los ojos y a distancia de encontrar la salida convincente. En la desidia, con un ostracismo aburridor. Tal vez más lúcida que nunca. Y con esa misma, me atonto. Por enésima vez la incertidumbre. Será que no llegué hasta el bulbo. Digo, el fondo verdadero. No en el que estuve con olor a líquidos de cloacas. No el de placeres de morder asfalto. El fondo del ser. Saber quien soy yo.

mi

adentro
nido corazón océano

esta infinita oportunidad

de entibiar mi afelpada cadencia

                                         de misteriosas voces
oportunísimo tiempo de poemas,
inoportuna prisa
in-solente primavera,
que me arrastra a renaceres profundos,
allí donde crece el ocioso retoño:
la maravilla


Ailén Kuyen (Gercita)
en agradecimiento a Ivana Gisela Álvarez Ricardo
por su poema In-productiva

IN-Productiva

Indisciplinada


docta,

hace tiempo

que conmigo

nada es ya.

Ante el juego

de la productividad

mi columna

grita.



Arrugar el papel-rápido-Estirar la pintura-Ajustarse al reloj



Petrificada

no salgo de casa

temo

que el afuera

me de una oportunidad.



No sé-puedo-adaptar-me-más

Si no quieren verme

tal cual soy

no estaré entre ellos.

Que la ausencia sea mi discurso

triste

y tal vez cobarde.

Creación de agua salada

Gotas de agua,

me descansan.

Andan mi cuerpo,

lo modelan.



Van atesorando

los pedazos

de inocencia caída.

Lágrimas que a su paso:

protegen, crean.



Despierto y comprendo

mi naturaleza humana.

Pues pienso y sueño

tan profundo,

que a veces,

estoy lejos.



Entonces,

me pongo de pie.

Cinco segundos antes

Si me quedase una palabra

diría: belleza.

Lo pienso

ahora,

que se me han escurrido,

huidizas

agobiadas

de ser chivo expiatorio.



Podría ser autocensura

o que estoy viva
que no puedo explicar

nada.

"El cuerpo es

presencia

obcecada



Estirpe inicialmente frágil

luego inclinada hacia su tumba



El alma se silencia

en sorbos



Alma y cuerpo

conversan

por suspiros



Lengua común



Que ambos

comprenden



Que ambos

desconocen



A su infinita manera".





(de "habrá luna").