Circular

Me encontré



demasiado circular


es decir,


en el idéntico círculo.


Saldré por el espiral


para nutrirme


de menos


figuritas repetidas.


En exceso espejada


en los mismos retratos.


Exagerados rojo


y marrón.

Savia

No tengo miedo de mi sangre.   
He olfateado, por fin,
su aroma.


Ahora, que veo por dentro,
advierto la magia.


Ahora que comprendo:
La bendigo y la entrego.


Danza de
paños preciosos,
floridos,
de algodón.
Coágulo-hijo.
Agua roja.
Suelo bendecido.


Somos: agua,
Tierra y yo.
Todas una
en comunión
de sa(bv)ias.


Doy lo que tengo,
lo que soy:
Energía roja creadora
de hijos y de flores,
de raíces y gusanos.


Con pala en mano
he dado de comer
a la tierra,
y ahora también
bebe.
Me, bebe.


Sangre-linfa
que fluye hacia afuera.
Que muere
de lo que no fue,
y se remoza
en la luna nueva.


Espero
una - otra oportunidad
de proveer vida
fuera de mi útero,
dentro del ser.


Un día no la daré
por ahí.
Será para mi hijo
de sangre y piel
de huesos y pelo.


Luego,
más luego,
será guardada
en mi cuenco.
Lactándome
de fluido
creativo.


Ser una vieja lumbrera.


Y después,
volver toda a la tierra:
Sangre, lágrimas
Y alma.

¿YO - CASTA?

Y el Mito de Edipo...

El rey de Tebas, Layo, hijo de Lábdaco, acudió al oráculo de Delfos a consultar a la pitonisa sobre su destino. Contestó la divinidad con un consejo: Evita tener hijos. Si tienes alguno, matará a su padre y se casará con su madre.

Pero Layo y Yocasta engendraron un niño, al que luego decidieron dar muerte, temerosos de la maldición del oráculo. Y ordenaron a un sirviente de palacio que abandonara al niño en el bosque del Citerón, a fin de que allí lo devoraran las fieras del monte. El servidor lo dejó allí, con un pie taladrado por una fíbula de bronce. Un pastor encontró al niño abandonado y fue a entregarlo a los reyes de Corinto, que, como no tenían descendencia, lo acogieron corno a un hijo propio. El pequeño recibió el nombre de “Edipo” -que significa “pie hinchado” por la marca que dejó en él aquella herida- y creció en el palacio de Corinto como un príncipe de noble estirpe.

Y, ya adolescente, fue a consultar al oráculo del famoso santuario de Delfos sobre su destino. Y el oráculo respondió:

Matarás a tu padre y te casarás con tu madre

Res (ao) nar

Crecer hacia abajo,                                                                                                                           


ser raíces gruesas.

Penetrar.

Como sea adentro

                 será mi copa.



No puedo recordar

quién soy

         ni a qué he venido.

Sé que los pájaros

vienen a contarme

pero yo, yo,

              no les entiendo.



Voy enamorándome

de ellos, pero

-  a veces –

      me temen.

Encantada

quedo con sus cantos.

                       Y su vuelo.



Les envidio que puedan

hospedarse en la cumbre

                          de aquel árbol.

Quisiera hacerme, entonces,

                            una, con los pájaros.

Pero pronto

y de repente

comprendo que soy

                         árbol.

No he de moverme,

               sólo observarlos.

Ofrecerles mi rama

                     de escondite.



Y así,

desbordada de pájaros,

recibo las caricias

               del viento.

Aire que mueve

a las plantas y los

                     duendes.



Y dejo que el sol

                      se marche por la tarde.

Acaso muera

y sea

   ave.

Altosano

Mujer con Pájaro - Colección Mujeres by Raquel Figueiras.

Quiero dormirme                                                    

en este altillo de primavera

aunque afuera sea invierno.

Soltar las palabras

y que vuelvan a mi

cuando sea preciso.



Ser una con los pájaros,

rozar con

mis alas las hojas amarillas

y los frutos secos,

helados.



Deambular la noche entera

entre sueños,

y que me develen,

secretos.



Teniendo las pupilas

como las tengo,

hacia adentro.

Cada vez viendo

menos, de lejos.

Lucera

No conozco el nombre


de los pájaros

- que acuden a mi ventana –.

Y sin embargo,

ellos

dicen el mío.



Hablan un idioma

que apenas

comienzo a comprender.

Sospecho regalos

en esos árboles,

entreveo plumas en pecho

y colores

por confesar.



Apenas abrir los ojos

me trae a la conciencia

el graznido

de lo que me parecen

patos gigantes.



Todo para compartir

habitando el alma.

Sino, no me sirve

de nada.



Moro en la luz

e imagino más habitaciones

en donde

quepamos todos.



Luz que se proyecta

luz que se propaga.

Faro encendido

que multiplica.



Oigo a las ovejas

y a las cabras.

Nos dan la bienvenida:

                                  ¡Vengan todos!

                                           ¡Vengan!

AL POEMA... por Germana Martin

Feroz tu poesía que lame mis heridas de hoy.

Palabras de agua dulce de un río rojo que nos une.

Tus garras que son alas,

tus colmillos que son perlas,

tu pelaje que aterciopela la noche.

Me sana tu poema.

Me da bríos de fiera liberada.

Y escapo con él, entre sus letras.

Me uno a tu deliciosa carrera por el bosque,

y de tu boca y de la mía, nace la misma canción:

un aullido,

un doloroso dejar partir,

una baba volcánica,

una bocanada de violetas...

Corremos hermanita,

el bosque huele fresco,

un pétalo nos guía hacia esa ronda de amigas,

mujeres de luna y sol,

mujeres de tierra agua pluma y fuego...

¡Ya estamos aquí!

¡Con ellas!

Entonces la Poesía nos abre la garganta

y juntas erizamos un grito milenario

para parirnos libres y de pie,

desnudas de temores,

diosas de corolas encendidas,

lobas de la misma manada,

mujeres untadas con flores, cielos, mieles,

hechiceras,

bien heridas.



Germana Martin

A tu poema, Ivana.